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Meus pais morreram há anos. Eu era muito ligado a eles. Ainda sinto uma terrível saudade. Sei que sempre sentirei. Desejo acreditar que sua essência, suas personalidades, o que eu tanto amava neles, ainda existe - real e verdadeiramente - em algum lugar. Não pediria muito, apenas cinco ou dez minutos por ano, para lhes contar sobre os netos, pô-los a par das últimas novidades, lembrar-lhes que eu os amo. Uma parte minha - por mais infantil que pareça - se pergunta como é que estarão. "Está tudo bem?", desejo perguntar. As últimas palavras que me vi dizendo a meu pai, na hora da sua morte, foram: "Tome cuidado".
Às vezes sonho que estou falando com meus pais, e de repente - ainda imerso na elaboração do sonho - sou tomado pela consciência esmagadora de que eles não morreram de verdade, de que tudo não passou de um erro horrível. Ora, ali estão eles, vivos e bem de saúde, meu pai fazendo piadas inteligentes, minha mãe me aconselhando seriamente a usar uma manta porque está frio. Quando acordo, passo de novo por um processo abreviado de luto. Evidentemente, existe algo dentro de mim que está pronto a acreditar na vida após a morte. E que não está nem um pouco interessado em saber se há alguma evidência séria que confirme tal coisa.
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